Vienen allí los intrusos transitorios
húmedos noctámbulos rozando los cordones
fiebre en gris para una calle estéril
al fondo el Río Grande secamente habitado
las polleras manchadas y los niños descalzos.

Cerca del balcón bostezan los gendarmes
un lomo de camión se detiene en la sábana
con una escolta de aceite y un foco que encandila.
Están esperando las calles la limpieza
aunque se tarde el viento
se acumulen estrellas
y la vecina se acueste con el mozo del bar
en un sitio sin luna.

Es que acaso retorne la mañana
algún siglo lejano
desde una mesa de luz con segundero,
los hombres se afeiten el billar
y sus mujeres hastiadas enciendan el humo
con la sombra felina de un techo en el descenso
el dolor del hijo y la cocina sucia.

Es probable que muera algún hombre
en el puente
mientras condensa la noche su olor a levadura
el viejo del azafrán boliviano
marginando la luna se apodera del frío
junto al cajón de paltas mal olientes
y un limón despegado.

Un par de muchachos esperan
el primer Atahualpa
los ojos cerrados un bolso en pleno exilio
mientras levantan querella zaguanes ojerosos.
Tal vez la mañana exija una disputa
cuando lleguen a arder los carros sueltos
Ciudad de Nieva dilate su mercurio
quede sumergida la calle del mercado
los changos se apilen junto a las moscas
el Exodo retorne el cardón a la vidriera
y en una esquina cualquiera
las naranjas podridas se pateen.

Tanto que ha molido la noche en su candado
con un pliegue de plata en cada esquina verde
y es seguro que estarán las enaguas de las cholas
en un pozo de lana y aguardiente,
la ropa de un niño adherida a la carne
sobre un colchón de semen desterrado,
con un bolsillo mugriento de esperanza.

Suena la bocina de un tren hacia Bolivia
hay un bulto olvidado en el andén,
corren los delitos surcando el Xibi Xibi
frágiles quinchas en vientres de luna
vistiendo algún testigo de alcohol en la garganta.

Una ventana al sur golpea.
Pronto será de día y este balcón
con una estrella en el ojo sigue divagando.

San Salvador de Jujuy
una madrugada… 1975

 

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